Sur la guerre, encore.

« Encor s’il suffisait de quelques hécatombes

Pour qu’enfin tout changeât, qu’enfin tout s’arrangeât,

Depuis tant de grands soirs que tant de têtes tombent,

Au paradis sur Terre on y serait déjà ;

Mais l’âge d’or sans cesse est remis aux calendes,

Les dieux ont toujours soif, n’en ont jamais assez,

Et c’est la mort, la mort, toujours recommencée...

Mourons pour des idées, d’accord, mais de mort lente... »

(Monsieur Georges Brassens, tiens, qu’on n’entend plus nulle part. Oui, il est mort, je sais, mais Claude François aussi est mort, et d’autres. )