Une histoire.

   Je n'ai rien à raconter aujourd'hui. J'attends le deuxième tour des municipales, le résultat du procès de Charlie Hebdo, et que l'eau revienne à la maison pour aller prendre une douche.

   Il faut que je trouve, il faut que je trouve... Serais-je à mon tour atteint par le Syndrome de la page blanche ? Allez, une petite histoire alors, comme ça, vite fait.

C'est l’histoire d’une pomme, très jolie pomme, belle pomme à croquer, pendue à son bout de branche et, tout en bas, juste à la verticale, un tas de merde très laid, comme on en voit souvent, partout, sur les trottoirs, dans les chemins. C’est la pomme qui engage la conversation la première:

- « Salut la merde! Comme tu es laide... Tu vois comment je suis belle, moi ? Tu as vu mes couleurs, mes formes, mon aspect... Je peux être jaune ou rouge, mais toi tu es noire, couleur de merde, molle... »

- « Fous-moi la paix, salle pomme », répond la merde.

- « Tu es une grosse merde, nique-nère, nique-nère... » poursuit la pomme.

 Soudain, voilà qu'on entend des craquements, ce sont des bruits de pas sur le sol. C’est un être humain qui s'approche de l'arbre, qui tend le bras, qui saisit la pomme, et qui manque par la même occasion de glisser sur la merde qu’il évite de justesse. On entend alors un cruunnch, cruunnch, puis un autre cruuuunnnnchhhh, et puis une petite voix, celle de la merde, qui s'élève:

- « Au revoir, la pomme... A tout à l'heure ! ».

   Elle est mignonne, non ?